Se devolvió a la vida.

Decadente el cuerpo se sumerge.
Las máquinas rodean los escaparates de azúcar.
El transito se enmudece tras el vuelo desenmascarado de una criatura sin ropas, endiablada.
Las miradas se congelan en el aleteo casi imperceptible de un hada, una mariposa irreal.
Las cosechas mueren un segundo para apreciar la caída de un ser que pierde la libertad.
Una vereda, dos veredas, mil veredas rompen en llanto cuando la sangre endulzada recorre sus cuerpos.
La innevitable emoción de la termica se clava en el viento. El frío esa noche no se siente, no se piensa.
Incluso el veterano vírgen de vista, ciego al nacer, la ve en un descenso imparable.
"Las hadas son hadas, hasta que uno deja de creer en ellas" - piensa un niño en la esquina Rivadavia y San Martín, tas haber leído Peter Pan por décima vez.
Será una hada? o acaso una simple mariposa?. Quizáz libélula, quizás sólo un cuerpo enfermo cansado de enterrar sus pies en el asfalto.
El ocaso se interrumpe cuando un gemido ensordecedor amenaza con un golpe seco en el suelo.
El hada, la mariposa, la libélula, el cuerpo cae.
Decadente el cuerpo se sumerge.
Se ahoga y reprocha. La metamorfósis del vuelo onírico termina.
Las alas ya no son alas. Son sólo sábanas.
Y la ninfa despierta siendo pura carne, puro movimiento por inercia.
Se devolvió a la vida.