- C - R - A - S - H -

La mémoire

2011-08-23T21:02:00.000-07:00

Alguna noche fue, algo pasó. Ahora los días se desparraman sobre una agenda sombría como las hojas caídas de un otoño veloz. Las estaciones se acomodaban en las suelas de sus zapatos, desprolijas, efímeras.
Aquéllos eran días borrosos que no conseguía rearmar. Horas deambulantes, humos que no paraba de tragar.
Alguna noche fue, algo pasó. Ahora acariciaba la ventana con una mirada distante, casi ajena. Trataba de ahogar su alma en letras embriagadas, buscaba entre sus manos los rastros de alguna vieja carta que ahora parecía perderse en la negrura de un pasado dudoso.
Alguna noche fue, algo pasó. Recordaba su figura alejándose; la puerta de calle abiera, sus pasos llenando la vereda. Aún pueden verse sus huellas en el suelo, como puntos suspensivos acomodados en la frialdad de la calle. Todavía puede ver su espalda perdiéndose en la incomodidad de la noche.
Aún puede ver su figura cubriéndose del invierno, con la mirada baja, con la ausencia entre sus manos, en llamas. Aún se recuerda cerrando la gatera añeja, como un punto final que ninguno quiso escuchar.
Alguna noche fue, algo pasó. Ahora los meses se desparraman en la mesa, en una cuenta interminable, cristalizando las palabras que no pudieron decir.
Ahí, en alguna hora sin nombre, todo se olvidó. La calle se viste de otro color y todo parece desconocido. Los cigarrillos la esconden; ahogan, letra por letra, cada carta oculta en algún rincón, cada vocablo que formaba su nombre. Entre las cenizas se apagan lágrimas sordas, encendidas de nostalgia. Se atraganta una y mil veces con los ecos tardíos de un adiós que quebró la térmica.
Alguna noche fue, algo pasó. Ahora desdibuja lentamente su nombre, escrito en sus labios. Se quita silenciosamente todas sus caricias de la piel; intenta con suavidad enmudecer su voz, borrar sus ojos de alguna fotografía. Calma su pecho con algún alcohol, y se desnuda en páginas vírgenes, en tintas que la adormecen entre los renglones.
Alguna noche fue, algo pasó. Ahora se acomoda en un rincón y calla. Sabe que su mirada indeleble la espera afuera en algún lugar. Y adentro, cada habitación intenta pronunciarlo mientras los muebles relamen los últimos rastros que su piel dejó.
Alguna noche fue, algo pasó. Ahora se descubre en al densidad de la térmica y, arrastrándo soledad, respira.
Ahora los días se desparraman desprolijos sobre un calendario sombrío, como las hojas crujientes de un otoño veloz. Ya no importa la estación. Desata su cabello, limpia sus párpados de espinas y respira.
Hoy sabe. Ese sábado fue, ese suspiro se rompió.

Entretiempo-

2011-04-25T13:41:00.000-07:00

Acá vivo
(en un paréntesis)
Tal vez mañana salga
y sea párrafo;
o quizás sólo
-oración-.

-----

Creo que te vi
pidiéndome que cambie los muebles de lugar.
En la esquina pondré
la mesita con luz.

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Desarticulé mi cabello
y se hizo pájaro
¿o espina?

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Una línea quebró el silencio
y pensé con ardor
que no volverías.

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Tengo libertad
[entre corcheas]
y quiere salir.
Se asoma por el techo
y le teme a la blancura.
Tengo libertad
caminando por los renglones.

-----

Las palabras amueblan mi lengua.
Necesito un paracaídas
hecho con tela de sordera.
Te callaste.
Yo salté.

-----

Un entretiempo me está mirando.
Le sonrío y escapa.
Creo que se despertó
el reloj.

Silencio marchito

2011-03-16T23:04:00.000-07:00

El tiempo le asomaba entre los párpados. Los meses se habían colado en su piel, alguna vez suave, y ahora su cuerpo entero era un frágil calendario.

Tenía el cabello almidonado de huellas grisáceas. Las nevadas de algún Abril de antaño habían quedado postradas en sus rizos inquebrantables. También sus pestañas se dibujaban de invierno, y sus cejas fruncidas eran claras como un amanecer aledaño. Un mar perlino había llovido en sus ojos y cubría delicadamente su iris tembloroso.

Los pliegues de su piel asimilaban renglones ausentes, y esa tarde me senté a leer su historia. Los años se escribían y describían en cada arruga débil que se acomodaba sobre su rostro cansado. Sus mejillas aún guardaban el ardor rojizo de una juventud que atesoraba en los recueros encrustrados en los repliegues de su cuerpo. Sabía que en toda su nívea piel se habían tatuado las memorias de su andar, y no necesitaba hojas para deletrearlas.

Era fácil descifrar las quimeras que inútilmente intentaban ocultarse en los surcos de sus labios. Por un momento los nombres de quienes los habían besado se escribieron en su boca como un ave de paso. Sus manos se vestían de cortezas, y ahí, en las hendiduras superficiales de sus dedos finos, se dejaba ver una leyenda que mis ojos indiscretos, placenteros espectadores, ojeaban sin detenerse.

Algo de su pasado, algo de los caminos que se habían grabado en su cabello, algo de los amores y desamores que descansaban distraídos en su espalda; quizás algo de los encuentros y las pérdidas que se recostaban en un letargo agridulce sobre sus uñas quebradizas. Algo de su piel de pergamino me había invitado a descubrir qué calles se enredaban en sus hebras desteñidas, qué cartas se escondían en su sien, qué palabras habían muerto en su garganta.

Esa tarde me sentí como una niña descubriendo una fábula escondida en una silueta mágica. Leí silenciosamente cada palabra ingenuamente escrita en su tez ajada. Ningún vocablo manó de su angostura, pero ese atardecer todas sus crónicas se dejaron ver en su talle marchito.

El tiempo le asomaba entre los párpados. Su anatomía entera era un calendario sutil, finamente acomodado sobre el banquillo estático de aquella plaza. Sus manos curtidas y agitadas se posaban una sobre la otra. Algo de las sombras bajo sus pies me invitó a leer su semblanza discreta. Algo de su mirada distante llenó las páginas de una obra enmudecida, y toda su añeja poesía se imprimió en mis ojos desconcertados. Y fue, sin lugar a dudas, la mejor que he leído.

Fémina tempo

2010-08-01T22:36:00.000-07:00

Hay una hora impermeable, indeleble.
Y ahí, entre sus espinas pasajeras, se esconden mis párpados gastados.
Saltando entre las agujas, te pido que me mires,
que escribas con tinta almicida mi nombre en tus labios.

Ya no me importa con qué vocablos quieras llamarme, pero mi cuerpo silencioso reclama salir de las sombras, de esa noche invariable en la que me escondo cuando veo tus huellas a lo lejano.

Un susurro se escurre por el abismo de tu boca.
Siento la humedad de tu lengua nombrandome
y algo detiene esa hora.
Mientras saboreas la pronunciación, mi cuerpo se relame en curvas, cabello y uñas.
Tus labios danzandome, creándome con suavidad.
Y es ahí
-en ese tiempo sin nombre-
cuando comienzo a vestirme de piel.
Las horas se quebraron, ya no hay segundos para ocultar las distancias,
sólo eso faltaba,
pintar mi alma con tu voz
y renacer en la música que me nombra.

Ya no importa cómo me llames en esa hora enmudecida.
Ahí, en la esquina vertical de mi sombra tú me nombras
y ahora soy yo.
Soy la hora impermeable. La hora indeleble que se cuela en tus labios.

A veces, el tiempo tiene forma de mujer.

2009-12-09T23:49:00.000-08:00

cuando vi tu agua colgando en la pared

se despertaron los ojos de mi piel

y vi tu secreto

cantando despacito

- si ya no hay espacios-

y contando entre lagunas

que tu historia tiene delantal, y pones sobre la mesa

los instantes de tu ser

para que los saboree con la mirada

o con esa piel

hoy está ahí

tu agua colgando en la pared

y mi apetito por saber de tu alma.

fotografía de la soledad

2009-11-14T17:08:00.000-08:00

Desde afuera la casona se veia desprolija. Con los años las paredes se iban desvistiendo, poco a poco. Ahora se podía ver su piel chabacana, rasgada por el polvo, impregnada de tiempos perdidos y sombras efímeras. Algo había quedado ahí, algún roce despistado de los peatones distantes. La cerca sombría se alzaba silenciosa, los barrotes mudos eran brazos cubriendo los espacios vacios, protegiendo la ceguera indeleble del pasto mal crecido.

Adentro los muebles gemian delicadamente, ya cansados de usos y desusos. Las ventanas acallaban el paisaje desolado. Desde un rincón, él mira de reojo la habitación. No hay nadie, está rodeado de huellas incendiadas, de recuerdos nostálgicos que rasguñan sus ojos. Antes, ya no sabe bien cuándo, las baldosas resonaban bajo las pisadas inquietas de visitantes, amores, niños y putas ahora extraviados.

Algo pasó. Ya no hay nadie detrás de la gatera y las luces alumbran accidentalmente los restos de una vida que ya no es. Las moscas vuelan y sobrevuelan la crudeza del vacío. Las flores despintadas y raídas sollozan sobre sus cuerpos marchitos. La cama esta sin hacer. El ritual ya no tiene sentido, las sábanas se acomodan en el desorden y allí quedan. Insuficientes, insatisfechas.

Las escaleras ahogadas de pasos desentendidos cuelgan repletas de sordera. El silencio se extiende escalón por escalón.

Sobre la mesa una taza vacía con restos de café insípido acompañada por un cenicero inundado de colillas y del cadáver de la nicotina suicida.

Es la soledad la que rellena los espacios vacios. Es el cuerpo olvidado, la presencia ausente del solitario, los recuerdos extintos, las palabras tiradas sobre el suelo.

Es el retrato del abismo que queda en la carne cuando ya no hay espacio para el pasado.

La última gota de vino añejo, el último baile armónico del humo de un cigarro. Es un último tango antes de dormir. El último tren de cercanías, las dos velas sobre el aparador cubriendo de luz espesa lo poco que queda.

Algo pasó. Los ecos de ayer fotografían la soledad de una casona desprolija. Todavía se escucha la nostalgia, todavía quedan silencios bajo la luz.

Almicida

2009-06-05T00:32:00.000-07:00

Ella viene y desenvaina su cabello afilado sobre las luces y las calles.
Las veredas se silencian, se visten de acantilados sombríos y cada orilla finamente oculta en el pavimento es el límite imperceptible de la hora almicida.

Allá, en la esquina más austera, el mes de Abril descalza sus pies y despide el otoño con sus pestañas de hojas marchitas.

Casi no se ve, alguien apagó todas las velas.

Ella se desnuda.

En su cuerpo intangible algo brilla.

Nadie sabe si son sus ojos, o si es su alma felina de callejón.

Camina las calles amordazadas, posa sin ropas sobre el capot desgastado de los autos y en las faldas de las putas.

Algo interrumpe la soledad impenetrable.

Es el ruido que deshace las palabras muertas en el paladar.

Ella lo mira.

Y vuelve a callar.

El escenario es sublime.

Y efímero.

Basta que el reloj siga carcomiendo espacios vacíos hasta llegar a la hora final, el absimo que abraza las cuclillas del día, toda la curvilínea emancipación de luz reducida en un sonoro "pm" que poco a poco se va desvaneciendo.

Es la noche.

Es ella clavándose en las pupilas del suelo, acariciando el asfalto, gimiendo a bocanadas mientras trepa por los edificios que la miran encantados.

Ya casi termina.

A lo lejos se asoman las primeras brazadas del nuevo día, cortando despistadamente los cabellos filosos de la oscuridad.

Ella se aleja.

Hay algo en su cuerpo sin huellas que no la deja bañarse en luz.

Lanzo una última mirada a su espalda de luna.

Ya casi no quedan rastros de su baile nocturno.

No importa, mañana vendrá de nuevo.

X

2008-12-16T15:30:00.000-08:00

Prende la luz
baja la persiana
salpica las paredes de nostalgia
va despintando la habitación con sus pestañas.
Rasguña las palabras
desnuda su cuerpo de animal
desenjaula su fuego enloquecido
Ella baila
lo mira
juega
ríe
asesina
Él la toca
la lame
la busca
arroja su cuerpo a las fauces de la bestia
la desea
la pierde
la encuentra
a veces suya
Ella despega
vuela y sobrevuela
escribe y borra
Él quiere más
algo más para renacer
un poco más para respirar
A veces suya
Esta noche del viento.

Todo afuera.

2008-12-16T14:55:00.000-08:00

Él sabe.
Mira, investiga y relame.
Desde afuera todo se ve metálico. Todo se ve intocable.
Él palpa las texturas, y entre sus párpados grises su iris de venas abiertas recorre su rostro.
Sabe que hay algo en toda esa piel que nunca le va a pertencer.
Sabe que hay algo en ese frío intenso, en ese invierno estático que no puede romper.
Se ve lejana, danzante. Se ve ardiente. Todo en ella se ve exquisito.
Él arranca de a poco toda su ropa, toda su sensibilidad, todo su mar. Y ciegamente intenta.
Sabe que debajo de alguna sábana, después de descartar las miradas efímeras, la va a ver.
Desnuda de todas sus burbujas, sin excesos oscuros que la abriguen.
Él sabe.
Intenta, se acerca, se quema.
Desde afuera todo se ve salvajemente liberado.
Él recorre todas vías, todo el inmundo viento para llegar.
Sabe que hay algo en todas sus tormentas que está despierto.
Sabe que hay algo en su mirada metálica que silenciosamente pide ser alcanzo.
Él sabe que hoy no va a tenerla.

Nicotina.

2008-07-21T23:56:00.000-07:00

Todo estaba ahí. La humedad se filtraba por la cerradura y la imagen punzante de la soledad se erguía en el suelo.
Miraba con recelo mientras devorada de a pitadas el suicidio lento y eficaz de la nicotina aferrándose a sus pulmones. Su cigarro incendiado escupía bocanadas de humo, y con la agresividad de una fiera atacando su muerte, ella abría sus fauces para tragarlo todo.
Arqueaba sus cejas y su lengua gélida caminaba por su labio superior.
Ahí, entre toda la mierda del fin de hora, ella cojía con la fumarada.
Y yo, su espectador, rompía la niebla de su silueta y silenciosamente observaba su danza a través del pestillo gastado.
Todo estaba ahí, en esa habitación. La invitación muda para acariciar su cuerpo mientras ella, suspirando, se agitaba y jadeaba cada vez que abría su garganta e inhalaba el vapor suave y juguetón que, poco a poco, iba vistiendo de cenizas el suelo.
Todo mi infierno estaba ahí. No podría haber estado en ningún otro lugar.
Y su lengua
- aún paseándose por sus labios durante las pausas en que alejaba el filtro de su boca -,
fue mi invitación silente al frío ardiente de su distante alma.
Todos los infiernos estaban ahí.
Y entre sus labios, el único cielo que valía la pena tocar.

Haud Tempus (2).

2008-07-04T12:58:00.000-07:00

Y no volver nunca más a las calles que escribieron mi nombre.

Negar el deseo de abrazar la blancura penetrante del suelo.

Dejar de besar toda tu natura en un instante.

Vaciar el estómago de promesas que devoramos.

Aplanar la irregularidad del encanto.

Saber que el reloj también se muere.

Y no volver a ver luz en tus rincones.

Parpadear buscando entre los dedos una figura, un ladrón.

Alguien se llevó mi invierno, y desapareció entre las hojas.

Negar la risa y viajar sin tiempos.

Alisar las sábanas y acomodarse para dormir en lo sin nombre.

Dejar de buscar un día, una hora, un señuelo.

Alguien se llevó mi eternidad.

Y no queda más que vaciar el vaso antes del fin.

Haud Tempus (1)-

2008-07-04T12:51:00.000-07:00

desde abajo de todo.

de mi falda y mi historia.

ahogándose en la densidad de la noche

arremete con su furia de eternidad.

y despliega su cuerpo borracho de cadáveres.

entre los números sin principio ni fin

asoma y los besa

con su largo y delicado dedo.

apunta con su filo y abre una herida en el tiempo.

y ahí, colgando de la pared

están todas las cicatrices

que su paso va dejando.

DOLO SOLEDAD.

2008-07-02T13:52:00.000-07:00

Desnudé mis cartas, mis manos y mis trenzas.

Y sin abrigo deje mis lunares, mi pelaje; mi escondite.

Entre los boquetes de la ciudad sin sol, me quito los trapos gastados y entreabriendo los labios de los atavíos, me dejo ver.

Desnudé mis sábanas de nombres impalpables y ecos sordos.

Escurrí los límites de la térmica y salvé mi piel de las estaciones.

Descorché mi alma embotellada.

Y pensé, que tal vez quisieras tomarla.

El primer olvido.

2008-06-30T20:25:00.000-07:00

Modelo: anónima.

Esa sombra de guitarra.

Y tus pasos mordiendo la alfombra,

tu carne hundiendose en el colchón.

Y este otoño salvaje que abraza mi piel,

y me susurra tu ausencia.

Ya es hora

- mis ojos clavados en una espalda desconocida me lo dicen-,

ya es hora de que llegue.

Y llega.

Éste, el primero olvido. La primer huella en la arena,

el primer polvo cubriendo tu retrato.

Y el eco sumiso de tu boca

-abriéndose como para respirar una última vez-

cuando escupió secretamente

"¿cuántos besos tiene un cuerpo?".

Y te desnudaste rogando que mida tu silueta.

Esa sombra de guitarra

que iba a tocar por última vez;

esas cuerdas bailarinas que iba a rasgar por última vez.

Y por vez primera olvidar.

"Ya es hora" me exclama el amanecer.

No se puede permanecer sin nombre cuando la luz nos quema.

YY nunca supe cuantos de mis besos caben en tu figura.

El olvido es así,

es descubrir un abismo donde antes había un mar.

De-Lirio 2

2008-06-30T20:01:00.000-07:00

Sube y baja de ésta escalera en caracol.

Y hay algo en el camino.

Algo que lo va haciendo y deshaciendo.

Una gota de nostalgia, un tacto que abriga.

Una risa que vuela entre las paredes.

Una risa que llega con el nuevo día, con la desnudez, el riego y el carmín.

Una gota de nostalgia con el amanecer, con la radiación de tu luz; con el verano y los domingos.

Sube y baja de la luna.

De toda esa inmensidad nevada.

Y algo reposa en el camino.

Y todo está bien, y nada está mal cuando la risa te sopla en la garganta.

Y tragar y tragar y tragar todo lo que está del otro lado.

Y escupir, escupir y escupir todos los mundos.

Y golpear el anochecer con los nudillos.

Una gota de nostalgia en el suelo.

Algo en el camino.

Y una risa que frena al minuto que está por llegar.

Tengo que llevarme todo. Y estar en todos lados.

Tengo que seguir desnuda,

desnuda de color.

Tengo que esconderme acá,

entre toda la oscuridad.

Y volver a andar.

A subir y bajar esta escalera en caracol.

La primera esperanza.

2008-06-26T22:26:00.000-07:00

Bonita con sabor a bechamel.

Vestida con tutú, y tus zapatitos de charol retumbando en la alfombra.

Que bello es verte cuando ocultas tu rostro y tu cabello bajo un bonete!.

Bonita muñeca de porcelana.

Maquillada con la primavera y opacada con el otoño.

Que bello es sentir tu aroma de arbolito en sombra.

Desvestida por el viento y los ocasos.

¿Es que acaso no ves que te estoy mirando?

Bonita con sabor a bechamel.

Tus barriletes me dibujan

y desde el otro lado de la vereda,

yo te guardo en mis párpados.

Con y para mi Quijote.

Exilio otoñal.

2008-06-25T20:04:00.000-07:00

Una y mil y todas tus cruces en el suelo.

Vas perdiendo tu dios, vas muriendo tu ilusión.

Y yo, yo voy prendiendo fuego tus huellas.

Uno y todos tus escapes van inundando de vacío la habitación.

Y todas las fotografías se evaporan en el polvo.

Vas desparramando tus texturas en el colchón.

Perdemos todas las llaves y otra vez.

Y yo, yo voy besando tus talones. Acomodando tu ausencia en la almohada, acostumbrando a las paredes a encerrarme y voy desabrochando el anochecer.

Una, mil y todas tus burbujas revientan entre el humo de mi cigarrillo.

Y mientras caminas, tus hojas caen quebrando la solidez del paisaje.

Vas silenciando tus pasos en el cuerpo ya acomodado del invierno sobre el asfalto.

Y yo, yo recojo tus hojas marchitas en mis muñecas.

Una . noche

2008-06-23T14:21:00.000-07:00

No era sólo el tacto. Su piel indeleble rozando la mía, y esa aureola ensangrentada mimando el sillón. Por un instante dejó de tratarse del hambre que nos torturaba.

Ya no había escenarios ni techos que nublaran la vista. Ese segundo en el que su carne sangró fue como un rayo quebrando el silencio, iluminando en un parpadeo toda la oscuridad.

Esa era su naturaleza de luciérnaga inacabable.

No era sólo el tacto. Era todo su cuerpo animado. Su silueta indefinible colmaba los espacios impenetrables de la noche. Aún no sé qué nombre que tenía, mucho menos si era mujer, hombre o bestia. Pero su textura pálida se volvía el elixir que mis labios marchitos ansiaban.

Y cuando mis dedos inoportunos acariciaron su cuerpo de algodón, su presencia estalló en mil tormentas y se dibujó a los pies de la luna nevada.

No era sólo ese instante en que dejaba de ser mía. Era mi cuerpo destruyendo la insoportable densidad de su figura y dejándola reinar en la oscuridad.

Era sólo asesinar lo que no vive.

Al cielo que llueve.

2008-06-20T13:47:00.000-07:00

Te dedico todas las rimas, todo el sabor, todos los colores, las veredas, los atisbos, el jugueteo inevitable de mis dedos en el mantel. Te regalo en silencio mis palabras, mis mentiras, mis zapatos - aunque sean de charol -, mis cicatrices, mis migrañas, mis mocos y mis rabias; mis uñas descuidadas, mi hambre y mi sed, mis almohadas, las camas que siempre extraño, las paredes que siempre escribo, mis párpados, mi maquillaje, mi nuca encendida y todo lo que hay.

Te dedico toda la respiración - mía y de quien quieras -, todas las carcajadas, las estalactitas, las fotos arrugadas, mi piel canela y mi pelo salvaje.

Te dedico todo lo cabe en mi boca, y un poco de más también.

Y sé que aunque somos de arena, podes entender que ya no quiero verte llorar.

Por eso Cielo, te dedico todas las canciones, y todo lo que van pisando tus pies.

Portón.

2008-06-20T13:38:00.000-07:00

Tener la sabia decisión de salir esta mañana.

Abrir la puerta de una vez y ver, más allá

que todavía queda otra puerta.

Que el coraje de salir a toda esa selva,

aún sigue a prueba.

Y decidir - otra vez - que más allá,

donde están las calles y las armas,

las miradas, las gordas, las putas y los canas,

es donde tenemos que ir.

Pensar que sin quererlo

quisimos estar ahí, entre toda la porquería,

el olor y la podredumbre,

entre toda la soledad y la ineficacia.

Pero para ese entonces ya está:

ya saliste, ya estás preparado para matar.

Encierro.

2008-06-20T13:10:00.000-07:00

Alrededor de toda la casona, ella vestía de rompecabezas enmarañado y diminuto.

Se alzaba soberana sobre todas las ventanas, y su cuerpo de hierro se enredaba con los brazos de

algún árbol invisible.

Tenía brazos como trenzas y se abrazaba todas las paredes.

Entre sus muslos carcelarios y los firuletes que terminaban su silueta encarnizada

apenas podía dislumbrar la blancura de la libertad.

Y aún así, teñida de rojo por la ira del sol atrasado, ella se mecía en las paredes

protegiendo la cálida comodidad.

Alrededor de toda la casona, las afueras se vestían de rejas y custodiaban silenciosas

toda la respiración temblorosa que se acomodaba en los rincones del número 2252.

Y a veces todavía, pensamos que somos libres.

Calle lágrima.

2008-06-20T12:45:00.000-07:00

Llueve en Buenos Aires. Lágrima a lágrima las hojas náufragas se ahogan. Y en el suelo, acomodadas en las baldosas grises de la entrada, yo las veo mojarse delicadamente. Cada gota, redonda y cristalina, va inundando las calles de la ciudad en sombras. Y así, también, va limpiando el polvo, soplando con tu humedad todas las telarañas silenciosas que se esconden en los tejados. Y la natura, sin decir nada, abraza los pequeños ríos. De a poco, todas las calles se llenan de mar, de sal y de dulzura.

Entonces la veo. Se está riendo, descubriendo sus dientes blancos en una gran sonrisa.

Sus mejillas se elevan y un zurco casi imperceptible se abre entre la comisura de sus labios

y sus pómulos redondos y joviales.

Buenos Aires está riendo.

Llena de barro, goteras y lagunas. Se ríe de los paraguas y los impermeables,

de la canción sigilosa que hace cada lágrima al golpear contra el capó de los coches.

Se rie de los niños que juegan con la boca abierta de par en par, sedientos de lluvia, de ríos y sales.

Se rie de los hombres que corren, temerosos de mojarse. Se rie de las hojas náufragas acomodadas en las baldosas de mi entrada. Del cuerpo natura abrazando el rocío,

del polvo emancipado de los techos, del alivio de las veredas que tanto tiempo estuvieron sedientas.

Lueve en Buenos Aires.

Y Buenos Aires rie.

Y las hojas que nadan le devuelven la alegría.

Viajecito.

2008-06-20T12:35:00.000-07:00

Iba de camino en camino,

rozando la tierra con sus huellas de rueda,

mojando las calles de presencia.

Tenía en su interior

el polvo de mil viajes,

y las letras se avecinaban

con el movimiento poético del carruaje.

Allá, lejos de todo

su cuerpo de madera se mecía con

las curvas empolvadas de Buenos Aires.

Y hoy, me siento a leer

los vocablos ensordecidos

de aquél pasajero.

Le jardin du Sergent Baigorria

2008-06-12T16:27:00.000-07:00

Aquí, bajo la sombra del limonero

yo recuerdo las luciérnagas,

y recuerdo cuando caminabas este jardín.

Tenías la carita empapada de calle,

los cordones desatados

y una sonrisa traviesa asomándose

(siempre me endulzó tu sonrisa).

Aquí, en este jardín acallado

yo recuerdo cuando saltabas

dándole sombra a todas las hormigas.

Tenías el vestido lleno de tierra

y los ojitos brillantes,

como el sol en la arena.

Y en tus labios de muñeca

una canción.

Una canción que todavía canto en el jardín del Sargento Baigorria...

Musiquita silvestre

2008-06-12T10:00:00.000-07:00

Las callecitas viajaban de un lado al otro

Besando tus pies y los mios.

Y colgadita de una rama

-silenciosa y esbelta-

danzaba una flor

-o mil flores-

con gustito a canción.

Las veredas suspiraban

-bocanadas de vapor-

y un niño le daba de comer a un caracol.

Las callecitas nos peinaban

Acariciando tu pelo y el mio.

Y colgadita de un árbol

-de todo un bosque-

una nota musical con pétalos.

Cántico

2008-06-12T09:43:00.000-07:00

Sos ese viento vacío

que va abrazando mi voz.

Tal vez, este frío no muerde

y ves que tu sombra llora.

Sos esa calle olvidada

que yo camino y camino.

Tal vez esa noche no llegue

y hoy deje de perderte.

Soy ese mar aburrido

buscando una orilla para morir.

Sos ese viento vacío

buscando desnudar mi calor.

June.

2008-06-12T09:36:00.001-07:00

Sé que no es muy tarde para olvidar,
pero esta noche me vendrás a buscar.
Yo te pido corazón,
yo te pido de verdad.
Dame un poco de tu arena,
Dame un poco de tu sal.
Las espinas de tu sol
hoy no paran de sangrar
Y yo sé que no es muy tarde,
no es muy tarde para andar.
Yo te pido, corazón
yo te pido de verdad,
Dame un poco de tu sed,
Dame un poco de tu mar.
Yo te veo en mi alcohol,
yo te veo desnudar,
Y te digo no prometas,
no prometas la ciudad.
Y yo sé que no es muy tarde,
no es muy tarde para mi.
Pero esta calle muerde frío,
Y ya estas por venir.
Dame un poco de tu cielo,
Dame un poco para mi,
Dame un poco de tu invierno,
Dame un poco de tu abril.
Sé que no es muy tarde,
no es muy tarde para andar.
Sé que no es muy tarde para olvidar.

Finale

2008-06-03T07:33:00.000-07:00

Asesiname. Besa mi cuerpo y tóma mi carne endulzada como vaina. Clávate como lo hace el sol cuando me encuentra sola en la habitación. Penetra la intensidad y borra toda la soledad que ayer parecía indeleble. Haz el amor con mi vida, besa los párpados abiertos de la noche y bebe mi canción lentamente. En esta hora infame desnuda toda mi respiración y deja mi silueta hipócrita abrazando el suelo, con los brazos abiertos de par en par.

Caperuza.

2008-06-02T00:22:00.000-07:00

Fallo judicial argentino de Roja, Caperucita c/ Feroz, Lobo
Visto y considerando:
1) Que Caperucita no desconocía que podía encontrarse con el Lobo.
2) Que tampoco era ajena al hambre del Lobo, ni a los peligros del bosque.
3) Que si le hubiera ofrecido la cesta de la merienda para que el Lobo calme su hambre, no habrían ocurrido los sucesos referidos más arriba.
4) Que el Lobo no ataca a Caperucita de inmediato, y que hay evidencias que primero conversa con ella.
5) Que es Caperucita quien le da pistas al Lobo y le señala el camino de la casa de la abuelita.
6) Que la anciana es inimputable ya que confunde a su nieta con el Lobo.
7) Que cuando Caperucita llega y el Lobo está en la cama con la ropa de la abuela, Caperucita no se alarma.
8) Que el hecho de que Caperucita confunda al Lobo con la abuelita demuestra lo poco que iba a visitarla, hecho que tipificaría un abandono de persona por parte de la joven.
9) Que el Lobo, con preguntas simples y directas, quiere desesperadamente alertar a Caperucita sobre su posible conducta.
10) Que cuando el Lobo, que ya no sabe qué más hacer para alertarla, se come a Caperucita, es porque ya no le quedaba otra solución.
11) Que es altamente posible que antes Caperucita hiciera el amor con el Lobo y lo disfrutara.
12) Que la versión de que Caperucita, cuando oye la pregunta del Lobo: «¿Adónde vas?», responde: "A bañarme desnuda en el río... "cobra cada día más fuerza.
13) Que se desprende del punto anterior que es Caperucita la que provoca los más bajos instintos, brutales y depredadores, en la pobre fiera.
14) Que el Lobo ataca, pero tal hecho corresponde a su propia naturaleza y a su instinto natural y animal, exacerbados por la conducta de la susodicha Caperucita
15) Que párrafo aparte para la madre de Caperucita, quien exhibe culpabilidad por no acompañar a su hija.
Por todo lo antes dicho, se revoca el fallo de Cámara, absolviéndose al Señor Lobo y se DISPONE además:
A) Apercibir a la familia de Caperucita, imponiendo a la abuela presentarse en hospital a designar, para su observación gerontológica.
B) A la madre apercibirla, para que cumpla correctamente con sus deberes de madre y
C) A Caperucita trabajo comunitario en el Zoológico Local para conocer acabadamente la naturaleza y el instinto animal.
Aclárase asimismo en el presente fallo que este proceso no afecta el buen nombre y honor del Señor Lobo.

Publíquese, archívese, y téngase por firme el presente fallo.

Ahogo ya.

2008-06-01T23:59:00.000-07:00

Me ahogaba y como humo se iba mi vida, mis tormentas, mis naufragios, mis caminos, toda la dulce intensidad de los años; todos los mordiscos del tiempo. Fácil de asesinar, toda la crudeza, toda la carne esfumándose. El vapor relamiendo el aire, llenándo todas las grietas del oxígeno en la habitación. Y mis labios, abiertos de par en par, tragándo todas las cenizas. Así se iba mi vida, y sin darte cuenta, tambien la tuya.

Seré mar.

2008-06-01T23:57:00.001-07:00

Me iré con estas olas, no estés preocupado.A veces abajo de la superficie, a veces arriba.Todo es agua, todo es vapor.Me iré con esta sal, no llores por mi.A veces náufraga, a veces el viento.Serás gota, serás laguna.Todo es azul, todo es cristalino.A veces deseo, a veces rechazo.Y cuando se inunde la ciudad, y todo se ahogue en la belleza......Me iré con esas olas. Seré mar, seré superficie y profundidad, seré azul, agua, cristalina, densidad. SERÉ MAR.

Oscurité

2008-05-26T01:35:00.000-07:00

Just a kid.

2008-05-20T10:26:00.000-07:00

.Una tras otra vas dejando atrás la desilusión de no ver si mis cicatrices son de ayer o de hoy.

Amo la forma en que no te impresionás, el polvo blanco en tu nariz diciendome que no te atrevés a mirar de verdad. Amo tu falta de respeto por vos mismo, tus pies salpicando la pared, tu pectoral manchando la pintura, tu incapacidad de encontrar el límite entre la realidad y tus propias mentiras. Amo tus caídas, amo tus pantalones en tus talones, la forma en rogas mientras me ves actuar, cómo te mordes los labios viéndome desde lejos - yo tan divertida esta noche, tan entretenida conmigo misma, vos tan hambriento, tan desesperado por ser útil, porque te sea útil -, amo tus carcajadas a mitad del guión, mis manos en tu cuello, el eco de tus gritos en la habitación. Todo el peligro que te envuelve y toda tu seguridad cuando te acercas al infierno de mi ser. Algo hiciste esta noche, algo hiciste mal. Y arranco toda tu piel. Es increible que puedas hablar, te aterroriza la idea de que te deje así, sin asesinarte del todo, sin acabar placenteramente con tu porquería de existencia. Una tras otra vas dejando atrás todas tus ilusiones. Mis cicatrices, te las regalo, te las doy, me comparto, me presto. Y no sabes aguantar, no sabes parar y tomás todo. Sos sólo un niño con mal temperamento.

Curva de ira.

2008-05-20T10:16:00.000-07:00

Y cada nube fue cubriendo el espesor de tu mirada, y toda la mierda de afuera fue muriendo en la entrada.

Hubo un tiempo en que supiste delatar tu intención, y todo fue cayendo por la alcantarilla. El desagüe destapó tus ilusiones, la ducha se cortó con el sonido de tu música embustera. No hay más agua para dejar caer, y me desvisto sólo para nadar en la exquisitez del aire impuro, en la soledad del oxigeno rabioso oxidando mis pulmones.

Y cada nube fue vistiendo tu rubor, tus pupilas jugosas reboloteaban en la habitación. Pedias agua una y otra vez, tu sed desarmaba el desierto de mi espalda desvestida. Te equivocaste una y otra vez, todo te recordó a la danza flameante y entre dientes te pregunte "Are we having fun yet?"

Hubo tiempo para el error, no se muerde dos veces la misma manzana.

Dontoch.

2008-05-20T09:59:00.000-07:00

¿Sabes amar sin tocar?. Es que todos los palpitos del sentimiento se esconden silenciosamente en el vértigo salvaje y crudo del límite entre la llema desnuda y hambrienta de tus dedos y mi cuerpo vestido sólo de piel. Amar sin tocar, eso es desgarrarse el alma, arrancarse con rudeza toda la carne, toda la hipócrita mentira de que la totalidad del ser está despilfarrada en el roce fortuito y ardiente.

Es que todo el sol se olvida de mojarnos con su luz, de besar nuestros pies. Suspirá mi silueta, observá mi alma y mi cuerpo, estan desnudos. Silencia sus poros de animal, enjaula su lengua juguetona. Y siente, sin tocar. Así se despierta la libertad.

Casi,.

2008-05-18T22:24:00.000-07:00

Casi me olvidaba! Un agradecimiento más que especial para mi Quijote insurrecto que aportó y por quién pude desbloquear mi mente de pescadita burbujeante y parir un escrito dicho y hecho entre los dos. Mi Quijote, el desierto de medjai.

Noche con Qui.

2008-05-18T22:21:00.000-07:00

Intentando oler con las fauces abiertas. Cómo adoro a mi Quijote!

Un cigarrillo en la almohada.

2008-05-18T22:07:00.000-07:00

La densidad del aire se escurría entre mis muslos. Tenía el pecho desflorado y la piel despierta quejándose del frío.No dejé pasar la tentación, rompí todas las hojas y todas las rejas.Mi espalda gruñó, deseosa de acariciar las sábanas. Y no hubieron vinos que calmaran la sed, ni vidrios que limitaran la crudeza.Te dejé probar mis labios bajo el amanecer del invierno. Tu cuerpo, cada fragmento cristalino de tu sexo, tus hombros y tus rodillas se hicieron dolorosamente mias. Una noche, mil noches, se desnudaron reflejando la metamorfósis de nuestros abismos.Me asfixiabas con tus sombras mientras todo el cielo caia sobre nuestro infierno. Lejanas la quietud y la calma. Nos emborrachamos en sudor, y la habitación se llenó del rojo carmesí de mis labios.Y después de que tus gemidos inundaron los muebles y el movimiento terminó enlutando los rincones en silencio, todo fue nada. Espejo sobre espejo fue cantando la tranquilidad.Libré todo mi animal en la batalla siniestra y después de llegado el ruido del sol, descansé y caminé el colchón.Las huellas de tu jadeo salvaje se escurría entre mis muslos. Tenías el pecho desflorado y entre los dos exhalabamos el humo.Al fin y al cabo esa noche sólo fuimos nicotina.

Huella vacía.

2008-05-17T21:34:00.000-07:00

Hubo una explicación. Se había erosionado el suelo, no alcanzaban las horas de sueño para curar todo el espanto. El polvo se regaba en toda su espalda, y en la curvilínea sombra un ave se despertaba.Perdida entre el humo se dejó caer entre las sábanas. Qué paso después sólo lo saben sus uñas.Abajo, después del cuerpo, del colchón y del hierro, un suspiro se inclinaba hacia ella en una reverencia. Su espina dorsal le carcomía los oídos a gritos. Ya basta de tirar y tirar, de empujar hacia la nada, de empuñar el filo contra la vaina equivocada.La ansiedad se golpeaba contra las paredes. El tiempo estaba goteando los últimos granos de arena.Y aún afuera no había llegado la hora.En el límite más delicado de la demencia y la esclavitud. En su burbuja todo un mundo se disolvía.Ya no más la obsesión, ni el material, ni la lápida irreconocible. Ya no más la carne mordisqueada, las veredas de las sábanas sin saber el nombre del ciego que se había acurrucado allí.Sorbió el último trago, cerró los ojos y abrió la garganta. Y de repente ya no estaban sus pies al final, de repente ya no había fin.Una explicación se colaba en sus órganos. Se había erosionado el suelo, algúna sacudida terrenal había abierto las fauces del infierno.Entonces no, aún no habia llegado la hora afuera ni adentro. Todavía mantenia su cabeza en el mismo lugar. Todavía caminaba recto, la locura no había vaciado toda su botella.Es adicta al desastre, a la canción del asesino, al baile de la devoradora, a beber su sangre, a no mirar atrás. Adicta a su estallido irracional, a sacar de las entrañas la verdad, a huir de los caprichos, al placer, a la locura.Es adicta a desgarrar su cordura. Adicta a la selva y al bosque.Está vencida por el vicio de recordar, de robar el alma de los que se dicen desalmados. Why don´t you just go home?

Emancipado.

2008-05-15T22:03:00.000-07:00

No quiero tus letras sobre la pared, ni cadenas desfiguradas de otros años insensibles.No quiero tus ojos clavándose en mis pestañas, ni recorriendome de pies a espalda.No quiero tus manos electrónicas tocándome la piel, ni rozando mis mejillas, ni rasguñando mi ropa.No quiero tu mundana hipocresía gritando palabras de nostalgia, de tiempos venideros y pasados, de soles que quemaron tu conciencia.No quiero tu nombre cerca mío, ni tu esencia flotando en el comedor, no quiero tu sonrisa naciente por equivocación.No quiero que me digas que ya se terminó, no hace falta tu irónica explicación.No quiero tu gloria sarcástica diciendome que todo fue por mi bien.No quiero tus brazos en mi cintura, ni tu boca buscando alcanzar la mia; no quiero tu fuego encendiendo mi nicotina, ni tus pasos siguiendome desde la lejanía.No quiero tus caricias de compasión, ni tus mentiras inevitables saliendo desde el fondo de tu alcohol.No quiero memorias en mi regazo hablándome de tiempos donde eramos dos.Quiero, mi amor, que dejes de hablar y desbolar tu decir, que ya no pienses en la belleza de la horca, en sus cualidades y en qué pasará. Simplemente apuntá a tu inútil corazón, y por una vez en tu vida de caballero arrancacorazones, besa tu dedo índice con pasión, ajustáte los huevos con valentía y dispará ese gatillo a favor de acabar con tu porquería de latido.Y si no podes, no te preocupes. Yo te ayudo.

2252

2008-05-13T20:30:00.000-07:00

Una casa se mece sobre la vereda. Tiene viento, tiene marea y sal. En su techo todo el cielo, todas las tormentas de girasol. Ella entiende y envejece. Abre sus ventanas para airear su cuerpecito de madera. La humedad, poco a poco, la mordisquea. Tiene un jardín, donde se peina su belleza de dirección olvidada. Y sus paredes - paredes almidonadas de aroma añejo - se visten con cuadros estáticos y silenciosos. Se maquilla de blancos y ocres, de caobas dulces y se pone marcos como aretes endiablados. Sí, ella baila sobre la vereda. Es la casa, es el seno de la furia.

De-lirio.

2008-05-13T20:22:00.000-07:00

Le caminaba el hígado por la espalda, tenía colores de vanguardia. Y aún podía decir dónde quedaba el sol cuando el humo cegó sus ojos de ajedrez. Era Baigorria, era ciudad.

Flora pared.

2008-05-07T21:20:00.000-07:00

Veneno otoñal relamiendo los rincones del jardín secreto del Sargento Baigorria.

El patio trasero.

2008-05-07T21:15:00.000-07:00

Cuerpo natura.

2008-05-07T11:51:00.000-07:00

Hoja, tú y tu cuerpo dormido yaciendo sobre la tierra. Tus veredas almidonadas descansando en el color. Tu silencioso canto natura besando las paredes.

Hoja, tu semblante besando los brazos de los árboles que te emancipan de su vientre natura.

Tu delicadeza de suspiro escapando del invierno, susurrando que las redes del invierno no te arremolinarán. Tu canto murmurado en el suelo, el ruido de tu aroma rompiendo el tiempo.

Hoja, tú y tu cuerpo de cristal, tu aleteo de mariposa náufraga, tu vocesita de otoño. Calla hoy, yo vengo a amarte.

Se devolvió a la vida.

2007-02-16T10:53:00.000-08:00

Decadente el cuerpo se sumerge.
Las máquinas rodean los escaparates de azúcar.
El transito se enmudece tras el vuelo desenmascarado de una criatura sin ropas, endiablada.
Las miradas se congelan en el aleteo casi imperceptible de un hada, una mariposa irreal.
Las cosechas mueren un segundo para apreciar la caída de un ser que pierde la libertad.
Una vereda, dos veredas, mil veredas rompen en llanto cuando la sangre endulzada recorre sus cuerpos.
La innevitable emoción de la termica se clava en el viento. El frío esa noche no se siente, no se piensa.
Incluso el veterano vírgen de vista, ciego al nacer, la ve en un descenso imparable.
"Las hadas son hadas, hasta que uno deja de creer en ellas" - piensa un niño en la esquina Rivadavia y San Martín, tas haber leído Peter Pan por décima vez.
Será una hada? o acaso una simple mariposa?. Quizáz libélula, quizás sólo un cuerpo enfermo cansado de enterrar sus pies en el asfalto.
El ocaso se interrumpe cuando un gemido ensordecedor amenaza con un golpe seco en el suelo.
El hada, la mariposa, la libélula, el cuerpo cae.
Decadente el cuerpo se sumerge.
Se ahoga y reprocha. La metamorfósis del vuelo onírico termina.
Las alas ya no son alas. Son sólo sábanas.
Y la ninfa despierta siendo pura carne, puro movimiento por inercia.
Se devolvió a la vida.

Otra vez.

2007-02-14T15:40:00.000-08:00

Otra vez me desnudo, y mi espalda sangrante se libera de alas.
Enloquezco, me descubro camuflandome con los matices.
Mi cabello araña las paredes y se mezcla virtualmente con los parapetos que lo rodean. Y brilla, le encanta brillar y volver a ser nada. Se desespera, mi cabello se desespera, y juega con mis manos, las derrite, las licua, las empotra contra los finos pelos endemoniados.
Mi ropa escapa, huye, se dispersa entre el suelo exánime - muerto el suelo por la insoportable imagen de un angel terrenal -.
Mis vestimentas se arrancan de mi piel deseosas de vestir el desierto que hay a mis pies. Y yo otra vez enloquezco, mi cuerpo se retuerce en la alfombra, destruido, se confunde, grita y todavia se retuerce enfurecido , abandonado.
Y las alas permanecen sobre mi piel, intactas, vírgenes. Se escurren, bailotean alrededor de la sombra. Vuelan. No, no vuelan, se arrastran, se elevan.
Y otra vez vuelve a ser hoy. Me quedo diluyendo mi cabeza entre mis dedos, mi cuerpo en la alfombra. Desnuda, peligrosa, en peligro.
Y otra vez. Y otra, y otra.

Espacios.

2007-02-14T15:23:00.000-08:00

Hay espacios vacios. Como los que se encuentran en las palabras, entre letra y letra. Son espacios imposibles de llenar. Espacios de soledad. Porque cada letra está sola en su mundo, en su deber, en su función. Y los espacios son, innevitablemente, un recordatorio de que, aún cuando unidas forman algo, su soledad está presente a tiempo completo.
Hay espacios vacios. Como el asiento contínuo cuando está desocupado. Y cuando esta ocupado también, porque el vacío entre el límite de nuestro cuerpo y el ajeno es tan largo y fatal como el espacio entre las letras. Y, cuando podemos traspasar ese espacio y rozarnos con el otro, chocarnos con el otro, nos olvidamos un segundo de nuestra soledad . O, caso contrario, recordamos que ese roce no nos pertenece, que la calidez de la piel que accidentalmente sentimos nunca será nuestra. Y no tenemos piel que lo sea. En esos casos sí, el roce nos recuerda que la próxima mañana despertaremos sin otra silueta en la cama más que la nuestra.
Hay espacios vacios. Como ese letargo mortal y frágil que deja un silencio tímido. O las brechas casi imperceptibles que deja un pianista al pasar de una tecla a otra. Porque la música tiene muchos espacios vacios. Porque entre una cuerda y otra el abismo es deliciosamente lejano.
Hay espacios ocupados por un error en el camino. Como el vacio que deja el amor y es ocupado, por desesperación y desconsuelo, por tristes pasiones hambrientas que florecen y marchitan desde el saliente al poniente. Porque sí, hay espacios que nunca deben llenarse y, caso contrario, deben llenarse de una fuerza única. Porque cuando esta fuerza es sustituida el vacio ya no es sólo un espacio, sino un sentimiento.